hostiles on the hill (mara) (flashback, an -1)

Les soldats ne s’aventuraient jamais dans le sud de Theed – mais quand ils en prenaient la peine, ça finissait invariablement dans le sang, les cris, et les larmes. Oh, ce n’était pas une façon de parler. Aldebaran n’avait qu’à y songer pour que son processeur interne ne conjure dans son esprit bien programmé deux dizaines d’incidents listés et archivés avec soin, les faits et la réalité venant ponctuer ses réflexions personnelles alors qu’il contemplait, silencieux et circonspect, les silhouettes blanches remonter la ruelle d’un pas unanime et parfaitement rythmé. Les soldats ne venaient jamais dans cette partie de la ville, abandonnée à la Ruche et la pègre qui s’y était établie en maître, alors quand ces deux mondes se rencontraient, c’était forcément que quelque chose allait très mal, et que quelque chose allait plus mal finir encore. Un responsable quelconque du gouvernement et des autorités locales qui voulait faire du zèle. Un seigneur qui avait pris un nom ou un autre de la Ruche en grippe. Ou qui voulait faire taire quelqu’un. Le bras long qui s’étend jusqu’à les érafler de ses doigts glacés et sanguinaires ; et dans ces bas-fonds, on avait appris à mordre en retour. Très vite, les rues se désertaient au passage des soldats, dont le pas unifié grondait comme l’orage à l’horizon. Quelque chose allait aller de travers, et tout le monde, humain ou androïde, le voyait arriver gros comme une maison. Alors, mieux valait dégager. Décamper avant que tout ne foute le camp, déguerpir avant de devenir de la chair à blaster, dégât collatéral d’une guerre dont on ne savait plus qui étaient les vrais participants. Les corps s’entassent pêle-mêle dans l’indifférence collective résignée, et pour l’androïde, ce ne sont que des noms et des numéros abstraits qui s’ajoutent sans cesse à sa base de données. Mémoire de Theed, mémoire des mots, sauvegardée dans un coffre-fort ambulant.

Il n’avait pas fallu longtemps avant que les tirs ne commencent à résonner, à emplir les ruelles des bas-fonds de Theed comme une tempête sonore déchirant l’air de ses multiples cri d’agonie. Des ordres aboyés à tout va, des insultes lancées comme ultime provocation avant de clamser, aujourd’hui les soldats avaient pris pour cible une boutique dont tout le monde savait par ici qu’elle servait de devanture à un commerce de contrebande. Pourquoi les troupes du monarque avaient décidé de s’intéresser à eux aujourd’hui, Aldebaran n’en savait rien – règlement de compte, silence exigé de quelqu’un qui en savait trop, coup de publicité pour décrocher une promotion dans les rangs. Immobile sous un porche, le visage dissimulé par sa capuche, l’androïde attendait, patiemment, pendant que les civils remontaient la rue en criant, en cherchant à se mettre à l’abri. Tempête de tirs meurtriers, tempête de poussière soulevée par les corps qui tombent, l’histoire se déroule au son, d’abord, alors que l’androïde se tient soigneusement éloigné du champ de bataille. Et puis, enfin, après très exactement huit minutes et quarante-sept secondes, les blasters se taisent, les cris s’évanouissent, et les pas des soldats résonnant à nouveau alors qu’ils évacuent leurs blessés et leurs morts. Et puis, enfin, le silence reprend ses droits. Epais, étouffant, assourdissant. Alors, seulement, Aldebaran déplie sa carcasse métallique et se meut jusqu’à la petite place où la fusillade vient de faucher plus d’une douzaine de vies. Lentement, l’on ressortait de son trou, l’on jetait un œil hors de sa cachette, parce que c’était l’heure de réaliser, de compter les morts, de se demander si un père, un fils, une sœur, n’allait pas rentrer ce soir. Et enfin, comme une symphonie morbide, commencent à s’élever les complaintes des blessés, les gémissements d’agonie, les cris de douleur et les appels au secours. Ceux que personne n’entendait jamais, et surtout pas les grands d’au-dessus, dans les grandes tours de Theed.

Aldebaran était pratiquement invisible, dans l’attroupement autour de cette cour de la mort, figure et silhouette familière dans ce paysage de bras cassés et de vermine méprisable. Des victimes allongées par terre, mortes ou blessées, il reconnaît tous les visages, par expérience personnelle ou grâce à un fichier ou un autre contenu dans ses fiches de mémoire. Maintenant était venue l’heure de panser ses plaies, et dans ces quartiers, on le faisait discrètement, sans témoins, sans étrangers pour écorcher encore plus la fierté entamée. Enfin, ça, c’était le fonctionnement qu’Aldebaran avait appris, au fil des années passées dans ces ruelles. Alors forcément, la surprise s’immisça dans son programme, lorsque ses yeux scannèrent un visage inconnu dans cette foule familière. Un visage inconnu, qui soulevait des questions. Et pas que pour lui. Un visage inconnu, c’était possiblement un visage ennemi. Un visage inconnu, c’était quelqu’un qui n’avait pas sa place ici. Est-ce qu’elle s’en rendait compte, la jeune femme, des regards qui se tournaient peu à peu vers elle, qui pesaient soudain sur ses épaules, à guetter le moindre de ses gestes, de ces gens autour d’elle qui arrondissaient le dos et commençaient doucement, mais sûrement à grogner, alors qu’elle s’approchait de leurs morts et de leurs blessés ? Mauvaise idée, songea Aldebaran, le regard vissé sur elle, ses senseurs alignés sur tout ce qu’il se passait autour d’eux. Ils n’avaient pas besoin d’un deuxième bain de sang. Ils n’avaient pas besoin de victimes supplémentaires. Qu’on laisse les morts reposer, qu’on laisse les blessés réaliser ce qui leur était arrivé. Il ne dit rien, Aldebaran, alors que l’inconnue se rapprochait peu à peu de sa position, mais le regard qu’il lui adressa, indifférent et inflexible, comme un avertissement poli, en disait long.

Maître Halcard, médecin de l’Ordre Jedi. L’expression d’Aldebaran ne changea pas d’un cil, mais ses circuits chauffèrent sévère, en recherchant la moindre information possiblement stockée dans sa carte-mémoire au sujet de Maître Halcard. Rien. Le néant. Inconnue au bataillon – l’Ordre dont elle se réclamait, par contre, c’était une autre histoire. Machinalement, les yeux de l’androïde tombèrent sur sa taille, avisant le sabre laser attaché à sa ceinture. C’était la première fois de son existence qu’Aldebaran rencontrait un véritable maître Jedi ; ses connaissances sur le sujet autrement résumées par la foule de données que Derryn avait implantée dans sa base de données. Quand il lui raconterait cette rencontre… Les pupilles d’Aldebaran scannèrent la jeune femme, imprimant son image à jamais dans sa carte-mémoire, associée à un nom, à un pan de la galaxie qui ne s’était jamais mêlée des affaires de Theed – Maître Halcard était, très définitivement, une étrangère en ces lieux, plus encore maintenant qu’elle avait révélé ses allégeances. Ni l’Ordre Jedi, ni ses représentants ne s’était jamais soucié du sort des oubliés des bas-fonds de la ville. Ce n’était même pas un reproche, dans la bouche de l’androïde, pas programmé pour ces questions de morale – ça n’était guère qu’un constat détaché, une observation qu’il se serait permis de partager avec la Jedi s’il avait été programmé pour être plus volubile. Au lieu de quoi, l’androïde aux airs d’ours bourru se contenta d’affronter son regard, bien conscient qu’on les observait, bien conscient, soudainement, qu’on les écoutait. Ah. Aldebaran arracha enfin son regard à celui de Maître Halcard pour balayer des yeux le paysage autour de lui. Lui qui avait voulu se faire discret, voilà qui était raté, et pendant un instant, il songea tout simplement à la laisser là et s’éloigner pour regagner l’appartement qu’il occupait avec Derryn et Delphini et un peu plus loin. Pendant un instant seulement.

De toute façon, son processeur lui soufflait que même s’il avait tourné les talons, ou protesté face à l’entêtement de la Jedi, elle aurait persisté dans sa résolution, au vu de la façon dont elle fendit la foule sans attendre l’aval de qui que ce soit pour s’agenouiller auprès des blessés. Autour d’elle, l’on murmurait, on échangeait des regards inquiets, on posait sur lui, puisqu’elle s’était adressée à lui, des regards interrogateurs, comme s’il avait la réponse à une question que personne ne voulait formuler. Mal à l’aise, Aldebaran resta un instant songeur… puis laissa échapper dans sa barbe un grognement contrit. Puis, il sortit des pans de long manteau rapiécé son holocommunicateur et établit le contact avec Derryn. « Aldebaran ? » répondit aussitôt ce dernier, son reflet holographique suspendu au-dessus de l’appareil. « Tu es encore dehors. Que se passe-t-il ? » « Fusillade. Nombreux blessés. »  « Et donc ? » « Un maître Jedi vient d’arriver. » Silence de l’autre côté de l’holocom. Aldebaran devina son maître songeur. « Médecin. Elle demande de l’assistance pour secourir les blessés. » Nouveau silence songeur, pendant lequel l’androïde ne quitte pas la Jedi des yeux. Enfin, la voix de Derryn s’éleva de nouveau. « Obtempère. Je préparerai le terrain avec la Reine et les Faux Bourdons. C’est une Jedi, autant qu’on ait le beau rôle en gardant un œil sur elle et en aidant les blessés. Va. » La voix et l’image de Derryn disparurent, et Aldebaran rangea l’appareil dans sa poche. Bon. A nouveau, l’androïde scanna l’environnement du regard – mais cette, pour identifier, en un clin d’œil, les blessés en état d’être transportés, et ceux qui ne l’étaient pas, en fonction des signes vitaux qu’il parvenait à détecter. Derryn avait donné le mot d’ordre – alors il s’y plierait.

Avisant un homme d’une quarantaine d’années qu’il connaissait bien, Aldebaran hocha la tête dans sa direction. « Diegmar. Ouvre la cantina. » Le dénommé Diegmar, tavernier de la cantina en question, regarda Aldebaran, puis la Jedi, puis à nouveau Aldebaran et, sans attendre mais sans enthousiasme non plus, obtempéra enfin. Spontanément, quelques autres personnes se hâtèrent de le suivre à l’intérieur pour dégager les chaises, virer la vaisselle sale de la veille qui traînait encore partout, et aligner les tables afin de préparer un camp médical de fortune pour les blessés. Aldebaran , lui, se plia à ce que Maître Halcard lui avait demandé : déplacer les blessés. Sans marquer d’hésitation, avec un automatisme tout caractéristique d’androïde, il se baissa et souleva sans difficulté aucune un premier blessé atteint au bras, et alla droit à la cantina reconvertie en infirmerie pour le déposer sur une table en ignorant ses gémissements de douleur. Puis, il ressortit, imperturbable, et alla droit sur le blessé le plus proche de la doctoresse, aux côtés de laquelle s’accroupit. « Deux blessés avec un traumatisme crânien. Un avec une hémorragie interne. Deux avec un bras ou une jambe pratiquement arrachés. Mon système recommande de ne pas les déplacer avant l’intervention d’un corps médical ou d’un soignant. » De quelques gestes précis de la main, il indiqua à Maître Halcard et son curieux droïde la position exacte des blessés en question. « Nous avons une demi-heure avant qu’il ne pleuve. Votre présence a été remontée aux personnes qui gèrent cet endroit, mais je ne peux pas garantir la bonne foi de tout le monde ici. Ni qu’ils ne m’écoutent. » Prestement, il glissa ses mains sous le patient dont s’était occupée le médecin, et, sans effort apparent, le souleva du sol. « Je ne suis qu’un androïde. » Alors hâtez-vous, avant que quelqu’un ne vienne chercher de nouveaux ennuis.

Ceci n’est pas de la médecine. Aldebaran ne savait pas ce qu’il voyait, ce qui était suffisamment rare pour être noté, mais ça n’était pas de la médecine – pas dans le sens que son programme avait intégré, pas selon les définitions traditionnelles du terme. Ses yeux restèrent fixés sur les gestes du maître Jedi, sa haute et lourde silhouette immobilisée sous le coup de la surprise et de l’attention. Les chairs qui se refermaient toutes seules, les plaies qui se cautérisaient sans outil chirurgical visible : le code de l’androïde échouait à combler les trous de son ignorance, envoyant ses circuits dans une surchauffe contre-productive, neurones artificiels tournant dans le vide à la recherche d’une réponse impossible à créer de toutes pièces. En un clin d’œil, les maux étaient à peine visibles, les patients étaient stabilisés, et la Jedi se tournait à nouveau vers lui, alors que pour la première fois depuis très longtemps, la mémoire vivante de Theed était face à un véritable mystère. « … Aldebaran. Je m’appelle Aldebaran. » articula-t-il enfin, voix grave et caverneuse sortant de sa poitrine métallique, presque avec une pointe de défi dans son intonation – toujours, quand il omettait sciemment de décliner son matricule. Mais, curieusement, Aldebaran avait le sentiment que taire son numéro d’immatriculation ne lui vaudrait aucunes représailles, avec elle. Quelque chose dans la façon dont elle le regardait, directement, franchement, sans artifices ni cette étincelle dans les prunelles qui, chez tant d’autres, lui rappelait qu’il était différent, autre, abject, anormal. Quelque chose dans la façon dont elle lui parlait. Dans la façon dont elle ne lui avait pas demandé son matricule, ni même son nom, mais comment lui souhaitait qu’elle l’appelle. Un choix. Les yeux verts d’Aldebaran s’accrochèrent à ceux de la Jedi. Et si quelqu’un dans l’assemblée doutait encore que les androïdes fussent capables de ressentir, ou d’exprimer, de la surprise, alors en cet instant, ils se seraient vus détrompés.

Un cri de détresse déchira l’air comme les balles avaient déchiré la chair quelques instants plus tôt, et Aldebaran s’arracha à sa contemplation pensive pour emboîter le pas à maître Halcard et rejoindre la mère éplorée et son fils, entourés de badauds pâles et impuissants. Et, Aldebaran le savait, un androïde ne devrait pas ressentir quoi que ce soit face à ce spectacle tragique et douloureux ; un algorithme ne devrait pas être capable de retranscrire les myriades d’impressions complexes qu’une telle vision pouvait provoquer dans la conscience humaine. Derryn avait-il poussé son module d’empathie plus loin qu’ils ne s’y étaient attendus, tous les deux ? Aldebaran l’ignorait ; mais ce qu’il ne pouvait ignorer, c’était cette pointe cuisante, à l’arrière de son crâne, cette brûlure, alors que l’imagine s’imprime dans sa conscience, cette agitation, intangible, irrationnelle qui se propageait dans tout son être comme un virus et lui soufflait ces quelques mots : do something. Heureusement, maître Halcard l’arracha à ses pensées pleines de doutes, et sans hésitation, l’androïde la suivit jusqu’à la cantina – visiblement déjà résigné à son rôle d’infirmier improvisé. « Son rythme cardiaque est erratique. Des morceaux de métal ont traversé ses poumons, ils se remplissent de fluides. Estimation : cinq minutes et trente-cinq secondes avant que les dégâts respiratoires ne soient irréversibles. » récita Aldebaran en laissant ses capteurs prendre le contrôle – jusqu’à remarquer le regard que maître Halcard posait sur lui. « Mon maître est un homme très… soucieux, de nature. Il m’a moddé pour parer à de nombreux scénarios. » grommela-t-il, presque gêné de dépeindre un portrait si peu flatteur de son propriétaire. Mais en même temps, Derryn n’avait jamais eu besoin de personne, et encore moins de lui, pour passer pour un illuminé.

« … comment vous faites ça ? » demanda enfin l’androïde, à brûle-pourpoint, sans cesser un instant de se concentrer sur sa tâche – tant et si bien qu’il tendit même la main et projeta, au-dessus de sa paume, un hologramme de toutes les mesures que ses scanners collectaient à chaque seconde qu’il observait l’enfant – rythme cardiaque, respiratoire, niveaux sanguins, activité cérébrale. « Ce que vous avez fait pour les autres blessés. J’ai vu leurs blessures se refermer. Sans outils. Sans traitement. » Il y avait bien une explication mais… jamais l’androïde n’avait vu ça de ses propres yeux. Et l’androïde avait besoin de voir les choses de ses propres yeux pour les accepter comme faisant partie du système dans lequel il évoluait. Attentif, Aldebaran observait les gestes du médecin, précis, méthodiques, action et réaction, cause et conséquence, le corps humain ne se révélant finalement pas si différent d’une machine comme lui. Curieux, Aldebaran ? Indiscutablement. Résultat d’un programme installé par Derryn, ou d’un développement autonome de son code, ça, c’était une autre question à laquelle il n’était pas sûr d’avoir de réponse ; mais ce qui était certain, c’était que cet art pour lui tout nouveau de la chirurgie se révélait être un exercice proprement fascinant. Bien plus qu’il ne l’aurait pensé. « Il y a autre chose que je puisse faire ? » demanda-t-il, un peu soudainement, un peu abruptement, passant du coq à l’âne et d’une question muette à une autre alors que son esprit allait d’erreur mineur en rebranchement, se corrigeant instantanément pour corriger sa course face à ces nouveautés inattendues. L’activité, plutôt que la passivité, face à la misère – surtout humaine. Traitement égalitaire, plutôt que hiérarchique. Et surtout, cet étrange instinct, sitôt qu’il posait à nouveau son regard soucieux sur cet enfant, lui qui avait été programmé pour ne jamais se soucier de personne, en dehors de Derryn et Delphini. Qui sait. Peut-être que l’abnégation d’un médecin était contagieuse.