forever haunting the back of the common day

an - vingt-trois / trois mois elle est si jolie. si jolie dans les yeux de cet homme, si pourpre sous les rideaux blancs qui n'en finissent plus de leur coller des petits baisers de givre sur les joues. elle est si jolie enveloppée dans la grossièreté du chanvre, ensevelie sous la chaleur des bras paternels. il fait beaucoup ça. observer la miniature, étreindre ce petit écrin de bonheur dans les débris. la chérir comme une mère, y trouver dans son regard sans humeur les restes de celle qui est partie en lui offrant sa chair. il la voit dans ses yeux, il la devine dans ses mains en devenir et il sait, pourtant, que ses fantasmes ne sont que ça. des désirs, des relents, des ressacs brutaux de ce que la vie avait été, avant. avant les amants n'étaient que des amants, les amoureux des amoureux, des fous simplement des fous. il se souvient bien de cette aventure qui a commencé à grossir entre les organes de celle qu'il avait aimé - qu'il aimait toujours. il se souvient des sourires, des regards nocturnes, du bout de ses propres doigts qui courent, grimpent, jouent sur le mont de son ventre rond. il se souvient, et se souviendrait de tout, du jour où la minuscule créature lui a été remis entre ses bras patriciens, où son cœur s'est écrasé dans sa gorge, écroulé dans son bouquet d'entrailles, brisé quelque-part pour n'être qu'à moitié remis sur artères après le départ brutal de celle qui s'était fondue en son être jusqu'à y creuser toute sa vie. mais il serait tellement fort, tellement fort pour regarder cet enfant devenir. offrir autre chose que les cadavres des vaisseaux qui s'érigent en montagnes, la glace, l'horizon funèbre, les claquements de dents des corps célestes qui s'écroulent.
an - huit/ quinze ans il arrive, les nuits les plus froides de l'année, lorsque le jour s'étiole, une petite grâce silencieuse. c'est au sommet d'un destroyer dont personne ne connait l'histoire qu'hadassah étale son corps adolescent dans le manteau de son père, le pied bien imbriqué contre le verre de ce qui avait été une des fenêtres du vaisseau. la glace a momifié la ferraille, n'en reste qu'un géant crevé dont on ne fera plus jamais rien. ici, au milieu de nulle part, dans le mutisme de l'hiver, paresse, s'étire et se déploie oisive une aurore. si son père lui avait appris tous les atomismes de ces phénomènes, il lui avait aussi assuré qu'ils se contemplaient mieux seul pour ne rien perdre de ce qu'ils avaient à offrir. on s'ouvre plus, sans présence. le petit noyau d'êtres humains n'a aucune prétention, sinon de s'assurer une vie meilleure sur naboo dont la surface ne se constelle pas de pluies de roches, où le cerveau si bien disposé de la gamine servira à autre chose que de flanquer ses mains dans de vielles machines pour en retirer les mécanismes les plus précieux. ici les jours ne comptent plus, il s'agit d'attendre que le temps ne passe, rythmé par les débris du ciel que dégueulent les victoires et les défaites d'un camp ou d'un autre. il y a un avenir, là bas sur naboo, qu'il disait. il y a un avenir pour toi, une grandeur pour toi, une vie pour toi. moi j'appartiens à hoth, c'est aussi ce qu'il racontait. j'appartiens à hoth, parce-que c'est ici que rampe le souvenir de ta mère. il n'aurait jamais supporté un voyage, ce vieil homme avec ces jambes en broc qu'elle avait confectionnées, réparées, tant de fois. les boulons de ses genoux sursautent toujours un peu tant ils sont rouillés. ses tendons grincent et se coincent, tout ce petit microcosme de métal fragile le condamne à marcher toujours derrière. un jour je reviendrai. je reviendrai avec des jambes neuves pour toi. c'est ce qu'elle a promis, avant de le laisser derrière elle. elle n'a jamais jeté un regard par dessus son épaule. pas la force de croiser le regard de celui qu'elle ne reverrait pas - peut-être qu'au fond, elle le savait déjà.
an zéro / vingt-trois ans ce jour là avait été calme. elle s'en souvenait parce-qu'il faisait gris malgré la saison. trois ans plus tôt, elle avait posé pour la première fois un pied dans l'immense station spatiale. pour la première fois, à se faire écraser les épaules par stormtroopers et diligents, elle était tombée amoureuse. l'océan de circuits coulait comme des veines dans cet immense vaisseau, palpitait pour le faire marcher, et toutes ces petites molécules, ces interstices, ces désordres, elle les connaissait. le bruit des machines étaient ses poèmes, le silence de l'espace ses plus beaux accords. ce jour là elle s'en souvenait. il faisait gris et elle n'était pas montée au sein de l'étoile noire depuis des semaines. ce fut aussi le jour où quintus s'éteignit. dans son lit, de se belle mort, il avait entendu un petit rire, un petit souffle, une petite plume contre sa tempe. un beau souvenir comme une baiser, et il s'était endormi. pardon hadassah, il n'avait pas pensé à toi, trop heureux de retrouver la fiancée délaissée depuis vingt trois ans.
la victoire avait été annoncée en de grands coups d'éclats, mais quintus n'avait plus jamais répondu à ses appels. en prétextant la guerre, il n'avait pas voulu qu'elle revienne. ses jambes étaient restées emballées dans des linges propres, contre son lit. ses meilleurs prototypes. quintus avait adoré en hologramme, mais c'était trop tôt. ne viens pas il avait dit. je t'attendrai.
sans le propriétaire à qui elles étaient destinées, ses créations ne servaient à rien. hadassah aurait déplacé des montagnes pour ce père. ce jour là, elle les avait écrasées contre les murs. tu veux crever, alors crève.
l'objectif disparu, elle avait voué une allégeance toute azimute à l'empire. l'étoile de la mort, son fief. le seul repère dans lequel elle souriait. on lui faisait confiance parce-qu'elle faisait partie du décor, peu habilitée à s'imprimer dans les mémoires de ses interlocuteurs. certes elle était belle, mais belle comme une colchique sous les ronces. on retenait son travail, jamais son nom ni son visage - et c'était bien le plus important.  
an cinq / vingt-huit ans dans cet appartement, il n'y a qu'un lit - toujours défait. une vasque pour cuisine, et une douche dans la seule pièce séparée. les murs sont un tableau de chiffres. des formules ici, des réflexions par là. des papiers épinglés lorsqu'il n'y a plus de place pour écrire. elle a ses folies là, surtout la nuit lorsque son cerveau ne dort pas. écrire, écrire, écrire, formuler, tracer de grosses boucles d'équations, barbouiller son intérieur en de gros bouquets de solutions. hadassah est seule, mais elle ne rêve pas de l'autre. le bruit de la rue lui suffit bien, les formalités de ses supérieurs sont assez pour une personnalité aussi vaporeuse. parfois elle rêve de ce que la force lui aurait apporté - ah ! quel genre de vie aurait elle menée ? aurait elle été douée pour supporter ce poids ? aurait elle connu autre chose, aurait elle sauvé son père de sa propre misère ? de lui ne reste qu'une petite photo. il avait été enterré quelque-part près de leur maison, hadassah ne lui a jamais dit adieu. c'est un goût difficile à avaler, l'amertume. ça reste collé entre les dents et grince sur le palais. si ce n'était pas pour lui, elle aurait oublié ce qu'est la chaleur d'un regard qui aime. pour le moment, elle est accroupie sur sa montagne de duvets. il y a cette donnée qu'on lui a envoyé à étudier, cette singularité dans le ventre d'un trou noir, elle sait qu'elle y consacrera sa nuit avant d'enfiler les bottes de circonstance pour se présenter sur le vaisseau amiral.
derrière la fenêtre, naboo dort.

COMMENT TA VIE A-T-ELLE CHANGÉ AVEC L'AN 0 ET LA CRÉATION DE L'EMPIRE ?
le jour de la victoire fut le jour de la démission du capcom de la station spatiale de l'empire. le pauvre bonhomme avait mal coordonné ses données, par chance aucun dégât n'avait été recensé. hadassah avait assisté à ce petit cataclysme. un protocole immense pour pas grand chose, mais elle était bien placée pour savoir qu'une erreur souvent faisait tomber l'entière structure. la semaine qui suivit engagea une refonte pour ceux qui chapotaient dans l'ombre, et l'ingénieur qui la supervisait fut remercié sans zèle de grâce. elle fut nouvellement responsable du squelette de la machine, le changement ne fut pas spectaculaire sinon qu'elle ne fut plus entravée par les écueils d'un responsable qui ne la portait pas dans son cœur. aujourd'hui lorsqu'elle s'éveille, le visage de quintus ne lui vient plus. à peine est-ce une forme qui reste, un sentiment qui l'étreint. aujourd'hui il y l'idée d'un empire, plus grand que n'importe quel seigneur, n'importe quel vaisseau, n'importe quelle maîtrise. l'idée appartient à l'intelligence commune, elle se forme et se déforme, est grandiose par essence. hadassah œuvre, elle œuvre lentement, elle œuvre en silence, pour de tout petits riens, sans tricher, sans escarmouches et sans esbrouffes. elle fait partie de ces nombreuses ramifications, celles que l'on ne voit pas et ne soupçonne pas.