You have my attention | Ithan & Rhil

S’il ferme les yeux, il pourrait croire être à Coruscant, gamin aux yeux comme des lunes et les rêves plus gros que le ventre. Les yeux ouverts, le ciel étoilé, ou ce qu’il en reste derrière les voiles étiques de la pollution atmosphériques, trahit la planète où ses boots traînent sa liberté. Tous les taudis de la galaxie ont cette même atmosphère de ruche débraillée. C’est même à ça qu’on les reconnait. La bonne odeur des trous à rats merdiques, remplis jusqu’à la gorge de crapules, raclures en tous genre. Centaines d’abeilles qui se reconnaissent sans se connaître, qui terrifient les honnêtes gens mais dont le butinage avide tient la soi-disant civilisation debout, indispensable à  la bonne marche des affaires, distributeur de liberté et bonheur en pilules monodoses. Marchés noirs, tripots et bars ont la même dégaine, sur Naboo, Coruscant ou à l’autre bout de la ceinture intérieur. Même espaces de non-lieu, non droit, où le temps n’a aucune prise. Les mêmes refuges. Même communauté de bric et de broc, prête à se saigner la couenne, mais aux signes de ralliements invisibles.

Sur le marché noir, Rhil respire un peu mieux. Il furète, avide, les mains affamées, touche à tout. Il en adore le bric à brac improbable, qui défie les lois, mais surtout les possibilités. Il est un roi de gitans au milieu des artères des mains rouges. Il fait partie des rares à savoir la réelle valeurs de ces choses amassées – il les apportait, irriguait le marché noir, jusqu’à ce qu’il y a un an. Rhil échange plutôt des sourires de connivence, quelques mots, des regards, plutôt que des chroniums. Il connaît la plupart des marchands, comme leurs marchandises. Il le faut bien dans ce genre de lieux où tout s’échange contre tout. Rhil s’écarte pourtant d’un stand après l’autre, après quelques mots, jamais plus. L’insatisfaction se pose, lourde, dans son ventre. La frustration qui le rend agité, qui lui fait écumer les cigarettes au même rythme que les étals. Ostentation d’énergie et d’audace qui ne sait comment s’exprimer. Il sait ce qu’il cherche, seul moyen de trouver quoique ce soit ici, mais il n’y a rien où poser ses mains noires de cambouis.
Il s’était éloigné des allées principales, à la recherche d’un certain revendeur, à qui il avait écumé autrefois les parties de vaisseaux, artefacts dont la Cantina ne voulait pas. Il se laisse guider par l’instinct farouche, mal éduqué, le sixième sens qui lui souffle par où se diriger en toute inconscience.

Le bruit de rixe le fige.
Il tourne presque le talons sans avoir le temps d’y penser. Ce ne sont pas ses affaires. La chair de poule qui hérisse sa peau comme s’il était doté d’une carapace naturelle est une priorité plus pressante que son prochain.
Pour quelqu’un qui porte un cuir usé et décharné par les lames, lasers et les coups, encrassés de lieux qu’il ne pourra jamais frotter hors du cuir de Bantha, pour quelqu’un reconnu par ses pairs, en pleine rue, , sur n’importe quelle planète comme un membre de la pègre galactique,  Rhil déteste la violence. La chaleur de sa dernière ecchymose en date pulse encore sur sa pommette. Une croûte achève de cicatriser à la racine de ses cheveux, sur sa tempe, dernier coup du sort. Ces dernières années lui ont tanné la peau.
Il est le passant qui n’intervient pas, celui qui ne bouge pas le petit doigt. Il pourrait intervenir, aider, le combat inégal, trois contre un. Ses yeux lui jouent des tours et c’est ce qu’il l’arrête en pleine fuite. Il lui faut quelques minutes pour que son regard s’habitue et suive les mouvements d’un des hommes, dissimulé dans les ténèbres. Ce sont ses yeux qui attirent le regard, jetant par moment les mêmes éclats qu’une lame dans la pénombre de la ruelle. Ses vêtements le dissimulent, sa double vibrolame seul témoin des mouvements fluides, trop fluides. Ils n’ont rien de naturel tellement ils sont létaux. Chaque geste pourrait tuer. Incapable de plier l’échine. Tenace. Létal. Terrifiant – imaginer un tel combattant face à soi crée la peur verte au creux de l’estomac, juste bonne à vider ses entrailles sous lui. Captivant. C’est une curiosité qui démange, du genre de celles qui ne lâchent pas. La grâce inhumaine, parfaite, irréelle, met fin au combat presque trop rapidement. Elle coupe le souffle. Rhil reste dissimulé dans l’ombre – plutôt, dans la lumière du marché noir, au coin de la ruelle, à contre-jour, quand un homme se traîne en sang hors du guet-apens. La clope se consume à ses lèvres, les doigts glissés à sa ceinture. Cigarette en péril par sa bouche bée. L’odeur de sang se bat en duel ave l’odeur de pisse que ces cloaques provoquent toujours.

Rhil sent la fascination et l’empathie bondir au creux de son ventre. Il en a trop vue, des danses de mort par les androïdes, leur concision, leur précision, chaque mécanique et surhumain. Virtuose. Celui-ci n’a jamais fait les frais du Ferrailleur, jamais été mis à mal dans son atelier. Rhil se sent faire un pas en avant.  Son regard trahit une espèce de révérence, tandis qu’il contemple l’homme de haut en bas, le dévore des yeux avant de les baisser, les cils voilés d’une sorte de pudeur, les yeux soulignés par le fard de ses bleus, les contusions qui prennent l’aspect d’ombre dans l’allée. « - I don’t want to intrude on your self-defence mechanisms. I would not dare, ever. But, may I help you ? Are you hurt ? ‘’ L’urbanité du langage, la compassion profonde des yeux, contrastent avec la violence de l’accent, les points de suture du visage qui menacent de craquer sous son expression inquiète. Le regard de Rhil quitte l’inconnu une demi-seconde pour poser les yeux sur l’homme à terre. La poitrine qui se soulève avec difficulté. Sa gorge se noue, l’impression de déjà vu s’accroche à sa peau. Combien de fois s’était-il recroquevillé sur ses entrailles contusionnées en espérant crever plutôt que se relever ? Combien de fois s’était-il pissé dessus de peur de mourir ?

L’instinct de survie est parti faire un tour en orbite, voir s’il y restait des wookies. Rhil s’approche dans la ruelle où est tapi un inconnu. L’ombre de l’inconnu l’enveloppe, il est grand, plus que lui, le domine d’une tête et des épaules en largueur. Rhil, nerveusement, cliquète son briquet à arcs lasers, encore et encore, seul bruit qui escorte les respirations haletantes qui siègent dans l’allée. Il est masochiste, fou à lier, de s’approcher d’un homme qui vient d’en mettre à terre d’autres, sur le qui-vive, lui qui est contusionné et non armée. Sa sacoche d’outils, son hologramme à diagnostics ne pèsent pas bien lourds face à une double vibrolame. Mais il ne peut pas s’empêcher d’avancer, d’ignorer les risques. Rhil s’arrête à quelques mètres, levant ses paumes – dans une, son briquet, l’autre, du cambouis. Seuls les longs cheveux, qui cascadent sur la capuche, contrastent avec les méandres de gris. Seul indice qu’il ait pu être créé pour le plaisir. Il n’est pas de l’Hypérion pourtant. Rhil inspire, pour essayer de faire taire les tremblements de s voix, pour ne pas tomber dans le sarcasme malgré lui. Son propre mécanisme de défense.   « - Je connais votre… » La pente est glissante, et son cœur rate une ou deux marques, comme un poing balancé en direction de son minois. «  Métabolisme. Je pense. »

Rhil & Ithan

Le coeur dans la glotte, il avance comme si c'était le sable de l'arène teinté du noir du cambouis sous ses semelles. La lance a à peine cesser de vibrer dans le dos de l'homme, elle laisse dnas l'air son impreinte aussi intangible que le regard qu'il rive sur Rhil. L'immobilité revenue, les yeux de l'inconnu sont redevenus plus sombres que le vif argent qu'y avait accroché les néons. Ils restent magnétiques avec leur soleil qui y est allumé. Lorsque la voix synthétique retentit, condescendante au possible, Rhil a posé un genou au sol pour achever le scanner qui lui revient dans les dents.  Un genou au sol, le coude appuyé sur l'autre, il penche la tête sur le côté. Son regard grimpe le long des vêtements gris souris, l'escalade avec une vivacité céruléenne. Il ne bouge pas, minuscule sous le colosse. Il ne fait aucun mouvement brusque, son souffle soudain suspendu à celui déjà régulier de l'inconnu. Il n'est même pas essouflé. Rhil cille, la cicatrice encore fraîche tire sa peau. «- How are you hurt then ? »
Ses doigts effleurent sa vibrolame dans son dos, à sa ceinture, mais la sienne a la longueur d'un couteau de cuisine : elle sert plus souvent de tournevis de fortune que de coupe-gorge. La tête brûlée de son espèce a confondu un humain avec un androïde de combat. Un humain, espèce actuellement maîtresse de Naboo et d'une partie de la galaxie (en théorie) versus les esclaves qui ont pris leur place dans leur nouveau règne : les androïdes qui ne sont que des machines sans âme qu'on peut fourrer ou démembrer sans demander l'autorisation, qui ne sont rien avec moins de droit que des Banthas, invisibles aux yeux des humanoïdes. C'est une source d'insulte, d'offense pour les humains.   «- Il n'y a rien de flatteur d'être traité une machine à tuer sans âme. »  Il murmure avec un temps de retard et la gorge sèche. La réponse je suis flatté  le surprend, elle n'a aucun sens.  Il avait voulu aider un androïde rebelle qui venait de frapper des humains. Il est lui-même hors la loi.

Le porteur d'or se redresse lentement, sans pouvoir faire un pas en arrière, ses pieds accrochés par la gravité. Son regard accompagne le sien comme s'il le sentait effleurer sa joue, souffle caressant et il écarte ses paumes, ses bras, légèrement. Inoffensif. Rhil oscille  sur ses talons, d'avant en arrière, mouvement de balancier presque imperceptible, comme s'il cherchait à suivre le mouvement de Naboo dans l'espace. Il ne tourne pas sur lui-même car il n'y a pas de confiance, car il a un instinct de survie et des cicatrices de dix centimètres sous ses tatouages et sa gueule d'amour. Il se laisse observer, autant qu'il dévore l'homme des yeux, sa poitrine statique sous le cuir. Que voit-il? Rhil sait bien qu'il peut renvoyer l'impression d'être plus agressif qu'il ne l'est, mais sous la barbe, son visage est plus joli que typiquement masculin, son corps porte des cicatrices, mais ce sont plutôt des marques de coups. Cela ne l'empêche pas de river un regard plus sûr, les  épaules droites, fermeté implacable. Illusion bien rôdée invisible à l'oeil nue. Il a la Ruche entière qui garde ses arrières.  Dans la pénombre, le bleu de ses yeux est à peine une lueur sur laquelle danse les échos des néons, le reflet d'Ithan Keikwan et de… la curiosité. Sans impatience,  mais joueuse, gourmande, malgré la nervosité de sa posture. Pourquoi l'homme se présente-t-il à lui ? Pourquoi laisser dans les bas-fonds de Theed, une trace, un nom, un témoin ? Mais la gravité de sa voix lui rappelle les astéroîdes et Rhil ne part pas, coincé dans son champ d'attraction.
« Qu'avaient-ils fait, Ithan ?' »   L'accent de Coruscant rend la question polie plus abrasive, plus rauque. Il ne comprend pas pourquoi Ithan lui a donné ce nom, mais cela ne l'empêche pas de s'en servir. Il le quitte enfin des yeux pour passer d'un mouvement de cil sur les blessés, les traces de combat, remonter le long du combattant. Un sourire se dessine sur ses lèvres comme une évidence, un sourire de petit con qui lui valait en général un coup dans les genvices, celui qui créait des fossettes sur ses joues et remontait ses pommettes. Cela tirait. Il cède pour une moue et bascule le point de son corps sur une jambe, croise les bras sur sa poitrine. Savourant la réalisation d'une voix charmée, qui rit presque malgré elle comme un tintement de grelots. «- You're looking for a job. »

Rhil & Ithan

Dans la ruelle et les bras croisés, on annonce un pic de nonchalance. L'ombre extravagante d'Ithan embrasse Rhil tout en pied sans sembler l'impressionner. Il est bien incapable de fermer sa gueule. Son péché mignon passe généralement pour le pire des défauts dans toutes les couches de la société. Sa langue effleure sa lèvre inférieure, la moue assurée sous la barbe en pointe. «- Pas de cette façon. » Le murmure est buté N'importe quelle créature pouvait tuer, pas comme les droîdes le faisait. Pas comme Ithan Keikwan le faisait. Si Rhil avait eu le goût pour a, il aurait trouvé leur violence esthétique. Intellectuellement satisfaisante.  Rhil était capable de tuer lorsque la chose était nécessaire. Un astromech était capable de tuer, avec les bons outils, sans parler des politiciens des hautes sphères, un Bantha tuait, poussé par la douleur. Mais lorsque les coups de blaster ne les atteignait pas dans le dos, il tuait de façon sale, de façon sordide et couarde, la peur collée aux tripes. Il n'y avait jamais de beaué dans la violence. Seuls les androïdes, par la perfection de leur organisme réussissait à rajouter un chant silencieux à chacun de leur geste, le chuintement qui cogne le diapason pour faire un écho parfait.
Jusqu'à Ithan Keikwan.

Le geste imperceptible de ses doigts brise le chant des étoiles, entraîne le pas en arrière de Rhil. Il est fou de narguer ainsi un tel homme, sans témoins ni plan B. Ce qui explique pourquoi il le fait, en fait. Il sent la raideur dans sa nuque à le contempler comme il fixait la Lune derrière la pollution de Coruscant. On ne se préoccupe pas de qui meurt, ni pourquoi. Nulle part dans la galaxie. Personne ne peut s'octroyer un tel luxe. La seule question c'est pour combien.  Et pourtant, le voilà a poser des questions cons. A poser les questions qu'il ne faut pas.

Le son, comme un sifflement entre les étoiles vient de faire accéler son coeur,secouer gentiment ses atomes pour en dépoussiérer la curiosité. L'équilibre est rompu et Rhil penche la tête sur le côté. Il devrait prendre son départ. Tourner à droite plutôt qu'à gauche et disparaître dans la foule bigarrée de Theed. Il en connaît les raccourcis et les artères de tôle rapiécées comme autant d'aortes. Il a acheté depuis longtemps les yeux et silences des boutiquiers du marché noir de crasse. Il fait partie d'une ruche aux milles alvéoles entrouvertes pour son pas. Il est chez lui dans les bas-fonds, gitan porteur d'or. Il pourrait disparaître, mais Ithan ne répond à rien et réfléchit chaque parole comme s'il maniait une vibrolame invisible. Rhil lui colle aux basques.

«- Des réponses, peut-être ? » Le sarcasme du dernier mot tinte dans le nouveau brouahaha du marché noir.  Le bruit mérite de vous y arrêter une seconde, après le calme de l'impasse. Une altercation retentit là, on discute un bruit là-bas. Les dialectes s'emmêlent et les bips des droïdes surmontent à peines les gutturales. Rhil saupoudre ses pas d'insolence pour aller dans la foule avec aisance, sa démarche affermie et toute pleine de flegme à mesure que la danse du monde retourne autour d'eux. « - Quel était ce son ? » Toupet, malgré la révérence qui enveloppe ses mots de papier de soie. Aux détours de la galaxie, il a chopé des dialectes comme autant de mots-souvenirs. Il se débrouille partout entre les étoiles. Mais ce son, lui est inconnu, alors que le larynx de Ithan est plus semblable au sien que bien des espèces qu'il a déjà arnaqué ou étreint.
Ithan va regretter de lui avoir ordonné de parlé, le seul ordre auquel la nature rêtive de Rhil se prête facilement.   «- Je ne voulais que vous aider. » Il rectifie, marchant à sa hauteur, proche à le toucher. Il évolue à ses côtés, comme limité par le champ de force de son espace privé, le frôlant sans sembler s'affaroucher.
Il garde un doigt dans son dos et sous sa veste, près de sa lame, son autre pouce accroché à sa ceinture. Pourquoi l'homme s'était-il présenté si ce n'était pour poursuivre la conservation ? Son audace est d'être amoureux des risques et périls. Il n'est pas avare de violence, plutôt avide de ce vif-argent qui lui échappe jusqu'au bout. Il sait l'utiliser chez les autres. Ithan a planté un harpon dans sa poitrine, qui tire comme une croûte encore fraîche. Il a entre les mains une boîte de Pandore. Une boîte de Pandore au visage sauvage et farouche, une boîte de Pandore au visage dont la beauté évidente lui fait lever le menton, une beauté très différente de la sienne. Lunaire où il est coruscant, solide quand il se dissloque, silencieuse quand il est loquace. Il a besoin d'avoir le fin mot de l'histoire.

Il baisse la voix, son regard s'accroche aux aspérités de la foule, en alerte, son murmure s'immobilise entre eux. « Vous n'êtes pas l'androïde que je pensais trouver. »  C'était idiot de lui demander ce qu'il lui voulait quand il n'était là que par hasard. Mais la publicité d'Ithan pour ses services est évidente. Et il semble inattaquable. Dans son sillage, Rhil sent les regards se voiler, comme aveugles à l'homme. Lui qui attire, étincelle même éteint dans les huiles et les cambouis sent sa révolution perturbée. Les regards des autres opèrent sur Rhil comme la gravité sur les vaisseaux, lui apprendre à quelle distance se tenir, sous quel velours enfouir les tremblements de sa voix. Rhil tombe en chute libre. Il semble inattaquable et Rhil ne peut pas s'empêcher d'en rester bouche bée, un brin envieux, un brin envieux quand il lui jette un coup d'oeil. Lui est fait tout en failles et en rouages, incapable de s'arrêter sous peine de rouiller, tout en brèches et en mouvements. «- Mais après une telle publicité, je pourrais trouver le besoin d'un garde du corps. J'ai un vaisseau. » Une carte est dévoilée, une seule.  D'un haussement d'épaules, il propose - il a un geste de la main, son pouce faisant tourner sa bague autour de son pouce, une cigarette apparue comme par prestidigitation entre ses doigts. Il s'est retourné pour lui faire face, sans cesser de marcher. Il n'est pas mû par un sixième sens qui lui fait éviter les autres racailles dans son dos, plutôt les racailles qui évitent le caractère propriétaire de la Ruche. Il porte sa clope éteinte à ses lèvres comme une raillerie insolente. Elle va bien avec son hématome.  L"assurance tranquille a pris la place de l'excitation. «- Qu'est-ce qu'ils avaient fait ? »  
Ithan Keikwan est bien hors de son budget actuel.

Rhil & Ithan

Il en a mis du temps pour allumer sa cigarette, à force de causer. Dix minutes de marche et pas une seule taffe. La bouche trop pleine de mots. La voix d'Ithan interrompt enfin son flot de paroles. Elle laisse derrière elle un silence qui l'assourdit. La clope pend entre ses lèvres bées, s'éteint à son souffle sans avoir le temps de se sentir mourir. «- Rhil. Rhil Trasam. » Ce n'est pas ce que disent les papiers qu'il se trimballe au fond des poches, preuve d'amour maternel, c'est ce que dit le casier judiciaire qu'il se trimballe dans l'ADN. Pourquoi est-ce qu'il lui dit la vérité ? Pourquoi est-ce qu'il a suivi cet inconnu, cet homme armé, cet homme à la charpente virile, dans une coupe-gorge oublié des étoiles ? Et il frime avec ça : menton haut, clope basse. Rhil suit son instinct à l'aveugle, diode de sécurité dans une coursive suspendue dans le vide intergalactique. Il est un pahre qui lui assure que l'aventure finira bien. Qu'importe les étapes et les contusions.

On n'entend plus guère les gueulantes affairées des bas-fonds. Comme dans son aelier, les sons sont transformés en bruit blanc, il y a des échos qui s'échappent. Rhil n'est pas vieil ami avec le silence.  Ils sont seuls, avec le ciel étoilé au-dessus de leur tête.  Après la cohue de Theed, leur oasis semble immense, comme un lit de bordel sans client. Rhil s'adosse au mur pour allumer, rallumer sa cigarette au creux de sa paume. La canaille roule des yeux et cela tire légèrement.   « Si vous tenez à compter les points, sachez que j'ai beaucoup plus de questions que vous n'aurez de réponses, ou de questions. » Il y a une promese dans les étincelles qui brûlent ses prunelles, le sourire qui dévore ses fossettes. Il n'adresse à spécialement personne sa mine la plus séductrice, se mordillant une lèvre abîmée par les coups. Rhil désigne toute sa personne d'un geste de la main, comme si cela expliquait d'avoir la fuite pour seul amant fidèle. le corps sinueux qui semble vouloir fuir l'immobilité comme une lèpre. «- I am in trouble. I am trouble. » Membre de la pègre, main noir de cambouis, langue d'or, il a laissé sur chaque planète, dettes, amours éconduits, marchandages inachevés, secrets éventrés. Il faisait affaire avec mauvais garçons et filles pas faciles. Il ne peut pas s'en empêcher. La fluidité de son mouvement, quand il repose son poids sur l'une de ses jambes ne dévoile pas l'hématome qui meutrit sa hanche, son sourire saigne un peu plus sa lèvre comme si de rien n'était. Il prend le temps de faire disparaître son sourire. <« Et je n'ai aucune idée de ce que révèlerait les transpondeurs de l'Empire à mon nom. » Ses mots, il les martèle dans le plus grand des calmes, la voix limpide.  Son visage assoiffé de fureur semble s'être transfiguré dans une sérénité statuaire, empruntée à d'autres. Il y a des histoires derrière la voix, et la lueur qui danse dans son regard, des histoires qui s'estompent en même temps que le rond parfait de fumée qu'il a jeté en pâture aux étoiles.

«- I don't do things with dignity. I barefly have one. Et je n'ai pas de trésors à promettre. Mais j'ai un vaisseau, grand pour cinq. Il a un toit, un recyclage d'eau et d'oxygène opérationnels. »  Il a troqué sa dignité pour un tournevis, un repas chaud, une nuit à l'abri, un passage en hyperespace, à un moment où à un autre. Il a vendu sa dignité d'un équipage à l'autre. Elle ne valait pas grand chose. Rhil ne s'accroche qu'aux valeurs de la Ruche, par la façon dont sa mère avait de se mouvoir dans la rue, de faire taire quand elle entrait dans un tripot. Il y a de la poussière de toutes les planètes sous ses semelles de vaurien. Il a un vaisseau spatial qui ne décolle pas, ne vole pas. Son vaisseau a du plomb dans le moteur. Albatros qui ne sait plus voler.  Il aurait dû rester à bord du Bumblebee. Il devrait promettre un salaire fixe, frimer d'une stabilité d'emploi inconnue dans la ruche, inconnue des mercenaires. Il avait creusé son antre au Ferrailleur. Il n'observait jamais les combats, ne pariait jamais, s'abrutissait de cambouis et de cigarettes pour oublier le passage des astres à la surface. Même lorsqu'il s'égosillait pour les droits des androïdes dans son repère, ses doigts noirs de cambouis le rendaient indétronâble. Intouchable, non, son corps est marqué de coups, mais sa réputation le protège.

Il s'est décollé du mur pour s'approcher de lui, avec ses promesses de trafiquant, son assurance de bateleur. Pourquoi est-ce qu'il se sent en sécurité face au colosse ? Il pourrait le tuer. Il se plante face à lui pour observer ses yeux sans qu'y jouent l'éclat des lunes. Il l'observe fascinée, les lèvres entrouvertes et désydratées. Même assis, Ithan l'engloutit. Il occupe l'espace, d'une tangibilité réelle. Dangeureuse. Rhil n'était pas petit, ni même frêle, mais sa solidité, la largueur des épaules, du torse, transforme tout le reste en fond vert. Il en vient à douter de la réalité de ce qui les entourent. Ithan est bien la seule chose réelle. L'intensité redoutable de son regard vif-argent l'étreint, le pousse à la bêtise. Son regard est insoutenable. «- Qu'est-ce que vous faîtes aussi loin d'Eshan ? »  Il parade quand il se rapproche de lui. Son audace amoureuse des périls est aimanté par le danger au repos qui émange d'Ithan. Comme s'il pouvait le prendre par surprise. Ses doigts le démangent de faire tomber la capuche en bas de sa chevelure. Rhil eut ce sourire de petit con qui lui valait en général un coup dans les gencives, celui qui créait des fossettes sur ses joues et remontait ses pommettes. Avant de céder pour une moue. Il se rapprocha d'un mouvement de hanches, et eut une moue provocatrice, écho à la lueur un peu folle d'Ithan, à l'odeur du sang, métallique, qui se mêlait à celle du combattant. «- Les echanis ne sont pas de grands voyageurs, je sais, j'ai essayé d'y aller. » Sa main tendue comme dans une geste pour effluerer sa capuche - ses doigts effleurent le vide, restent à distance. amais il ne ferait un tel geste, romprait le cercle d'espace privé que chaque individu a, différent, il s'adapte. Il n'en a aucun, une fois autorisé – mais jusqu'à ce moment là, Rhil peut parfois paraître distance, à danser autour de cercles intimes que lui semble percevoir – ou touchant l'air, embrassant des fantômes.  Une lune se reflète, métallique, dans les yeux de l'homme. Il a bien des yeux d'étoiles. On y voit la lune, Rhil y voit la nostalgie du foyer qu'on lui a arraché. Rhil n'est qu'en errance ici. En transit. Il ne supporte pas Theed. Et il a le droit à une autre question, pas question de le lui âcher la grappe. « Qu'est-ce que cela voulait dire ? »  Le trille d'oiseau.

Rhil & Ithan

Une moue désillusionnée déchire son minois et son bagou de vendeur de ruée avant d’être étouffé par le baiser mordant d’une cigarette – exhalée comme une bouffée d’air en plein espace. Ils disent tous la même chose. Les ennuis ne le dérangent pas. Ils se contentent de faire avec. Faire avec et une manière de fainéants et de médiocres. Ils font avec Rhil jusqu’à ce que la jauge invisible soit pleine, les moteurs lâchant l’un après l’autre. Rhil ne fait pas avec les ennuis, il les fait. Les provoque, les recherche comme une querelle de bar ou les bras d’un.e inconnu.e et le vertige de l’immensité de l’espace. Il exhale un rond de fumée qui vient couronner Ithan d’une auréole intangible. Il acquiesce d’un geste simple, un mouvement de poignet ; pas les enfants.

Une étincelle d’espoir s’allume dans son ventre, vient grésiller entre ses côtes. Mais c’est une illusion, n’est-ce pas ? Il n’avait encore jamais rencontré quelqu’un à qui l’ennui faisait l’effet d’un feu sous l’épiderme. Quelqu’un qui détestait à ce point l’ennui qu’il se jetait tête la première dans les ruelles isolées pour mettre les doigts où il ne faut pas. . « - You’ll come to beg for boredom. » . C’est la réponse classique, rapide, qui coule sur ses lèvres comme l’alcool sur d’autres, l’assurance inflexible. Sa cigarette va et vient entre ses lèvres comme un bâton de sucette incandescente, dévoile les dents blanches et la langue qui vient humecter le reste d’une lèvre en sang. « - Yeah. Yeah I can do that.» Son sourire en coin s’est fait aguicheur, la tête légèrement penché, son centre de gravité attiré inexorablement vers l’homme assis devant lui. Le timbre rêveur, comme s’il contemplait la possibilité, réelle, tangible, sous ses pieds. Chacun des mots érodés par la voix grave de l’Echani, où subsiste à peine l’écho d’un trille, comme une empreinte, un écho qui s’attarde contre les parois du ciel. Rhil le contemple encore et encore comme s’il posait son regard pour la première fois. Une reconnaissance. Je voyage. Je découvre. Je cherche à vivre. Les mots viennent se lover dans sa poitrine comme le feu de sa cigarette. C’est la faute à la lune dans ses yeux, qui lui fait espérer qu’il puisse rencontrer quelqu’un comme lui.

« - Quelles… » Préoccupations ? Le mot tombe à plat sur sa langue, comme le bâton de cendres et de papier tandis que Rhil le contemple, bouche à demi bée. Son geste lui coupe la chipe et Rhil ravale salive et question. Sur sa paume à lui, s’éteignent les dernières cendres de sa cigarette, rougeoyant comme des étoiles avant de se fondre dans la noirceur grasse du cambouis sur sa peau. Le compliment monte à ses yeux comme une rougeur qui embrase ses pommettes de tâches de rousseurs, points lumineux dans les ecchymoses. Son poids déporté sur sa hanche, il essuie sa main sur son blouson, avant de la poser sur celle du combattant avec une sorte de frémissement qui remonte le long de ses tatouages. C’est lent comme toucher une étoile du bout des doigts.   « - I will show you the Crius. Then the stars. » Son bagou lui revient comme une promesse, comme un ronronnement de moteur alors que sa main quitte celle de l’Echani, comme si la force en lui venait ronronner, se lover de contentement. Sa poitrine se vide lentement d’une tension qu’il n’avait pas conscience d’avoir retenue, alors que Rhil lui tourne le dos pour la première fois.

Rhil & Ithan