I couldn’t draw my own face if god asked (arcturus)

Un bar miteux parmi tant d'autres, Arcturus ne fait plus attention aux différences. D'une décoration à une autre, la finalité est la même. Puisqu'il s'y rend pour oublier, il n'a aucun intérêt à se trouver dans un endroit à la hauteur de son standing. Il n'aura aucun souvenir de la soirée, tout juste le goût de l'alcool sur sa langue quand il se lèvera. Il contemple le vide, depuis longtemps. Il lui semble qu'il a passé toute sa vie à ses cotés, sa véritable muse. Une vie à caresser les cieux pour mieux lui échapper, car une fois ses pieds ancrés sur terre, il est appelé à tomber plus bas. Se laisser dévorer par les entrailles d'un monde au sein duquel il ne se sent pas à sa place. Il a suivit le chemin, prit toutes les bonnes portes, il a repoussé la concurrence et pourtant, ce n'est jamais assez. Il est tombé dans ce cercle vicieux, cette dépendance. Que ce soit le sexe, le boisson, ou la nouveauté. Il finit toujours par se sentir insensible à l'un, pour retomber dans les bras dans l'autre.
Il est exactement là où il devrait être et abhorre en même temps ce rythme de vie qui l'a condamné. Il ne sera plus jamais sobre. Il n'ira jamais mieux. Il doit simplement apprendre à vivre avec, accepter que certains soirs ses pensées seront plus bruyantes que sa raison.
Il a été un champion, un jeune homme flamboyant, aux rêves aussi brillants que les étoiles. Comme toutes les étoiles son coeur a fini par exploser. Ce que les gens admirent, c'est sa mort lente et douloureuse. Il voudrait parfois qu'on l'achève. Iles tiré de ses pensées par une présence qui pénètre son champ de vision avant de le ramener doucement à la réalité. Il relève le regard du motif hasardeux de la table. Relâche la poigne de ses doigts sur ses cheveux décoiffés. Même au bord de l'épuisement il est possible de lui trouver un charme, une lueur dans l'œil qui ne s'éteint jamais, toujours amusée. Il a apprit à chérir sa beauté particulière et la coupler à sa célébrité pour toujours se faire désirer.

Il ne sait même pas qui elle est, il ne peut pas dire qu'elle est particulièrement belle de son coté, elle est au naturel. C'est ce qu'il remarque, aussi naturelle que lui peut l'être, de beaux yeux couleur du vide. Une fan, il comprend rapidement. Il a rire nerveux, un tic qu'il a gardé des profondeurs. « Enchanté. » Il répond à celle dont il ne connait pas le prénom et dont il se fiche éperdument. Elle doit déjà tout connaître de lui, y a t-il encore des secrets ? Il faut croire que son public en sait plus long que l'intéressé sur ses états d'âmes, il connaissent ses derniers amant avant qu'il n'ait le temps de se souvenir des lèvres qu'il a embrassé la veille. Arcturus ne s'attend à rien. Il se prépare aux questions, aux réflexions qu'on peut lui faire, aux commentaires. Il s'est déjà retenu d'en frapper pour des commentaires désobligeants à l'attention de Kael. Il aurait du leur casser la gueule, peut-être que ça aurait exorcisé ses démons. « Merci. Tu veux un autographe ? Je peux faire une vidéo personnalisée pour ton anniversaire. » Un souvenir peut-être, n'importe quoi. Il n'en connait pas beaucoup qui vivent l'instant présent. Ils préfèrent repartir avec des trésors qui ne valent pas grand chose à ses yeux. Dans quelques années tout le monde l'aura oublié. Elle ne ressemble pas à ceux qui essayent de gratter quelque chose en plus. Aux fantasmes inavoués. Il a déjà cédé, caprice de star à la recherche de la moindre marque d'affection. Il voulait être aimé pour ce qu'il est, Arcturus n'en connait même pas la réponse. Qui est-il ? Il est ce que son image médiatique renvoie de lui. « Assied toi. » D'un geste assuré, il lui propose la place en face de lui. D'un coin il peut remarquer son ancien interlocuteur gesticule sur sa chaise. « On ne vous importune pas j'espère ?   » Il hausse un sourcil, désignant  l'idiot qui raconte sa vie depuis qu'il est arrivé d'un signe de tête. Lui aussi il pourrait lui casser la gueule. A tous. A lui même.

Il ne la connait pas, il ne lui doit rien. Il n'est même pas obligé de lui répondre, de prendre son temps pour lui offrir tout ce qu'elle pourrait rêver. une photo, un autographe, une video d'anniversaire. On lui a même demandé d'être témoin de mariage, une fois, chose qu'il a refusé par éthique. Personne n'a envie d'avoir à son mariage quelqu'un qui ne serait pas gêné de se taper l'époux juste avant la cérémonie. Parce que pourquoi pas, la vie est trop courte et de tout façon, l'amour est juste un produit de consommation comme un autre. Il y a une époque où ce genre de compliments l'aurait fait bomber le torse, lui aurait donné l'élan suffisant pour se donner à fond la prochaine course, pour repousser ses limites. Il y a une époque où, peut-être, il l'aurait invitée à faire un tour au dessus de Naboo, sans arrière pensée. Parce qu'il y a une époque où il pouvait encore donner.
Peut-être qu'il aurait pu être un héros.
Peut-être qu'il aurait pu s'engager et servir à Kashyyyk peu importe le camp. Faire quelque chose de concret de sa vie. Mais il a préféré prendre des épices et se laisser couler. C'est typiquement le genre de confession qui ne fait que le mettre en face de ses échecs.

Un héros. Arcturus ne se sent pas comme un héros, tout juste un zero. Tout juste bon pour la casse et il le sait. C'est quelque chose qu'il est inutile de nier maintenant alors qu'il se fait rattraper par l'âge. Il pourrait peut-être trouver une galipette, un moyen de modifier son corps ou transférer sans âme dans un corps plus jeune. Mais ce serait encore repousser l'inévitable et arrivé à un certain point c'est la fatigue qui l'emporte. Il a hâte que tout s'arrête, que justement il n'ait plus besoin de jouer au héros, de faire semblant, de cacher au monde que Spitfire a plus d'une fois songé que disparaître dans le décor serait une sortie de scène plus agréable que celle qui se dessine. « Un héros... » Il ricane, amer. C'est ce qu'il voulait pourtant. D'aussi loin qu'il puisse se souvenir, tout ce qui importait aux yeux du pilote c'était d'être une légende, le meilleur, de rentrer dans l'histoire. Que son nom soit connu de chaque habitant de Theed. Il avait besoin de cette importance pour se sentir exister, comme pour se rassurer lui même, se prouver qu'il n'est pas juste un fantôme, invisible et errant, spectateur de sa propre vie. A revoir ses jeunes années défiler devant ses yeux, ses choix, ses erreurs plutôt.

Peut-être qu'elle l'est encore un enfant, alors, si tout ce qu'elle voit de lui c'est un héros. « Qu'est-ce tu veux alors ? » Il ne veut pas que cela sonne trop agressif, mais la phrase lui échappe avec ce ton désobligeant de quelqu'un qui s'adresser à un autre de la même manière qu'il s'adresserait à un moustique. Dégage qui pend au bout de ses lèvres. Il ne comprend pas ce qu'elle peut bien vouloir de lui. Les gens veulent toujours quelque chose des autres. « Tu veux quoi ? Coucher avec moi ? » Pas son genre, littéralement. Il s'en veut de lui montrer cet aspect de lui-même alors qu'elle tout simplement en train de lui partager son admiration. Détruire son rêve, son image fantasmée du grand Arcturus. Il lui doit beaucoup. C'est grâce à des gens comme elle qu'il peut vivre aussi bien, qu'il a littéralement tout ce qu'il veut. Il devrait être plus agréable avec son public. Mais ce soir, ce n'est pas le soir. Mauvais timing. « Merci pour tes mots, mais je suis désolé ça ne veut rien dire pour moi. » Il se sent, gêné. Gêné de n'avoir rien à lui donner. Et c'est l'émotion qui domine, celle qui chasse la fureur subtile dans ses yeux. Celle qui le ramène à son état de déchet, la mine triste d'un loth cat battu. Un héros avec son verre d'alcool, le premier d'une longue liste avant d'aller se perdre quelque part et oublier cette soirée, comme toutes les autres avant. Alors il retourne regarder le fond de son verre - vide - le soulève et soupire de lassitude.

Il ne sait jamais à quoi s'attendent ceux qui viennent lui parler, comme si, peut-être, il détenait les secrets de l'univers entre ses mains. Qu'on lui dise si il est un genre de messie, il aime les titres et les destinées glorieuses. Qu'est-ce qui pousse quelqu'un à tendre la main vers sa star et attendre quelque chose ? Il y a déjà des centaines et des milliers de personnes qui prient des étoiles qui ne répondent pas. Et qu'on aille pas lui dire que les miracles sont au coeur de chacun, parce qu'il n'a pas la foi. En lui même déjà, il a abandonné ce concept, l'a laissé oubliette, derrière lui, très loin. Arcturus est habitué à la vitesse, ça n'a jamais été un problème pour lui, la fuite. C'est même comme une seconde nature. Ça lui parait surréaliste cette espèce de curiosité banale, sans arrière pensée, juste une question aussi innocente que celle d'un enfant qui cherche à savoir pourquoi.
L'image qu'il se donne ? C'est sans doute la plus fidèle à l'homme qui se cache derrière les sourires, ne lui déplaise. Il se dit parfois qu'il serait temps de briser ses chaînes, de faire quelque chose d'autre. De s'en sortir. Mais à force, il réalise aussi qu'il est très bien où il est, il connaît tout ça, il a l'habitude de décevoir. Ne pas rentrer dans ce schéma lui fait plus peur qu'autre chose. Il sait à peine qui il est lui même, il est Spitfire et ça lui convient. Si il est Spitfire, il n'a pas besoin d'être quelqu'un d'autre.

Il a un rire qui tient plus du ricanement, comme un tic nerveux. Non. Vraiment. Elle va peut-être lui faire le scandale, outrée par ses propos et ses allusions, mais si elle savait. Il n'est plus à un scandale près, le premier à ruiner sa vie, ne reste plus beaucoup de pierres à l'édifice pour le faire s'ébranler. Il tient parce que la force le veut bien. « Dis moi le fond de ta pensée, vas-y. » Il s'accoude à sa chaise, nonchalant. Il a la situation sous contrôle, il sait déjà ce qu'elle va dire, il connaît le pitch par coeur. Les gens savent lui vomir tous ses défauts et ses tares. Toujours plus simple de pointer du doigt les choses. Les grands moralisateurs disent qu'il faut voir la coupe à moitié pleine, la nature humaine elle se focalise immédiatement la moitié vide. On remarque l'absence en premier, toujours.  « Peut-être que c'est là que tu trompes, peut-être que je ne suis pas une image et que je suis juste un goujat. » Que c'est lui vraiment, le névrosé, probablement alcoolique même si il dira le contraire. Qui n'a jamais vraiment arrêté ses conneries, qui ne considère pas une seconde descendre de son vaisseau parce que quitte à partir, autant le faire dans un feu d'artifice. Il n'y a vraiment rien d'autre. Du moins, elle ne connaîtra jamais l'ami aimant. Juste une poignée de personnes, pour qui il doit surtout être un poids. Nocte lui dirait sans doute que ce n'est pas le cas, il est tsmukan. Aziel lui dirait quelque chose d'aussi inspiré et beau. « Mais vas-y, psychanalyse moi. » Il hausse les épaules. Parce qu'il peut lui dresser son portrait aussi. Ce n'est pas bien compliqué. Cette jeune femme doit elle aussi avoir une passion débordante, comme la sienne. Du genre, il n'existe que ça et entre temps, ce sont des poses publicitaires avec des gens bien réels, qui vous parlent, mais qui semblent ne pas totalement exister. Sans prise sur la réalité. Il la voit comme le genre de nana qui s'est abandonnée complètement dans son travail, comme lui. A la limite entre passion et obsession. Et il voit aussi la même noirceur que lui dans ses yeux, le genre d'eaux troubles desquelles on ne revient jamais vraiment, dans lesquelles on s'enlise et les rares moments de paix sont juste ceux où l'on arrête de se débattre et on accepte qu'il n'y a pas vraiment d'issue.